El fin de semana.

 

Esta casa, esta vida que no es mía. El fin de semana ya no es autoría de la esperanza, nada es más divertido y expectante que la soledad... Nada más que habitar mi soledad.

Un lugar donde garúa fino la melancolía, emerge por todos lados. Y nadie entiende ¿Cómo salgo de ahí?

En alguna parte, perdura una pulsión terca que invita a seguir.

Los amigos se ríen y brindan por cosas que deben de brindar... Por cosas que van perdiendo el sentido, para mi.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

La Muerte de Superman

  Kal-El, derrotado por el amor humano, se enamoró de una estrella. Tiritaba de manera distinta, para él. Brillaba más que las demás. La miraba todas las noches, después de salvar al mundo. Una de ellas, se lanzó a verla más de cerca... Lo que a un terrícola le tomaría 60 m illones de años, a Kal-El solo le tomaba unas horas. Mientras más se acercaba, su estrella iba perdiendo luz. "Es solo la radiación y el hidrógeno" pensó. En pleno viaje la vio explotar, no pudo seguir avanzando. Obnubilado, frenó para observarla, no podía estar más hermosa que en ese momento. Cerró los ojos para continuar, sus emociones lo distraían de su objetivo. Al abrirlos solo había oscuridad. "¿Pero cómo?¿Me desvíe del camino?" Se preguntó. El espacio interestelar posee magnitudes fuera de la imaginación humana, era una posibilidad... Pero no para él, no era la primera vez que emprendía vuelo lejos del planeta Tierra. Confío en su sentido de orientación, hasta encontrarse con un co...
Leer más

Lo poco que escribo

  Quisiera poder dormir y despertarme solo cuando los que me quieren quieran verme bien. Y volver a dormir, disimular la existencia por días, por meses. Apaciguar el dolor. Hacer cenizas de este pesar en llamas, calmar la tormenta en lo onírico. No deseo la valentía para transitar lo eterno, tampoco enfrentarme a sus consecuencias. ¿Qué sería de mí sin mi cuerpo? Posiblemente nada, poco ya soy. La angustia como savia recorre mis venas, envenena lentamente la esperanza. Podría luchar, cualquiera podría… Cualquiera que no sea dueño de este hastío. Quedan pocas ilusiones, de hecho, se plasma en lo poco que escribo. Quisiera escribir más, pero ya no soy bienvenido en el mundo de las ocurrencias. El abandono pudo contra la dignidad, ya no se como amar ni ser amado. Debería terminar este texto, corto y sin sentido como todo lo que resta. Quisiera dormir y tal vez no despertarme, la duda no es algo de que sentir orgullo. Sin embargo, dudo… más que nunca dudo. Algo ...
Leer más